Десять вечера. Очередной завал, отдел универсалов выкапывается из-под кучи бумаг. Я, хлюпая простывшим носом и мечтая о кружке терафлю, в сомнамбулическом состоянии собираюсь домой.
Мимо в сторону выхода проходит Куров:
- Ольчик, а у какого известного человека завтра День Рождения? - с намёком спрашивает он.
- У Сталина! - на автопилоте отвечаю я.
Зрители выдерживают минутную паузу и разражаются дружным хохотом.
Мы с начальством хлопаем друг на друга глазами, пытаясь сообразить, чё это сейчас вообще было.
В итоге "генералиссимусу" пожелали хорошо отметить и подлечиться.