Скорбная традиция.
Саша, уже 15 лет...

Мне сегодня приснился пруд наш, у пруда скрипели качели.
Это странно, родной, но мы не заметили, как повзрослели:
кто женился, кто ветром в поле; меня поглотила работа –
нам, увы, скорбеть неудобно из-за жизни круговорота.

Всё за годы стало иное, даже память – и та подводит,
лишь апрельскими вечерами в моё сердце тоска заходит.
А во сне, представляешь, милый, было снова нам по двенадцать;
слепо верили, что за нами никаким смертям не угнаться.

…и теперь лежат под землёю наши планы, шутки и песни.
Больно, родненький, больно, милый! Лучше сердце на части тресни!
Мне всё реже снится пруд наш, где скрипят на ветру качели.
Как же горько, что мы с тобою эту жизнь прожить не успели.