Где-то в чаще леса горит заповедный костер.
Лес не любит чужих. Он коварен, зол и хитер.
Лес запутал тропы, соткал из тумана мглу,
Но сквозь мрак и снег я иду к твоему теплу.

Ты сидишь у огня и греешь в ладони кольцо.
Я помню еще твой голос, но уже не помню лицо.
Забылись твоя улыбка и глаз твоих яркий свет.
Я иду сквозь лес мертвецов,
К костру, которого нет,
лишь вдали за туманом чуть слышно поёт свирель.
Мой весенний мальчик, веселый братец Апрель,
Верь, пока я жива, лес не сможет меня сломить,
Пусть густеет мгла, истончая тропинок нить.

Пусть смеются тени: «Его не спасти, не вернуть!»
Вместо крови по венам бежит холодная ртуть.
Я шепчу как заклятье: «…коль случится с тобой беда
брось колечко на снег – разойдутся преграды льда.
Этот лес все равно не отпустит тебя живой,
Приходи же к костру, станешь младшей моей сестрой».

И иду через силу на зов во мглу и метель…
Я скучаю очень, мой мертвый мальчик Апрель.


Саше. Уже 12 лет.